Diesen Herbst denke ich jeden Freitag, unser beschauliches Dorf habe sich über Nacht in eine Bananenrepublik verwandelt. An jeder Ecke steht hier eine größere Ansammlung dunkelblauer Michelin-Männchen, die bis an die Zähne bewaffnet scheinen. Teilweise reden sie auch in fremden Zungen, sächsisch oder so.
Wieso ist nur das Wetter nicht so, wie es einem mittelamerikanischen Junta-Staat zustünde?
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