Es geht doch nicht um die Wurst

Eigentlich hatte ich heute früh geplant, meine überbordenden Ideen zum Thema "Wurst" zu sortieren. Soll ich ein Gedicht einreichen, das in bester Grass'scher Tradition gefertigt wird? Nur dass es statt des Titels "Schweinskopfsülze" die Bezeichnung "Wurstgesicht" tragen wird? Oder lieber etwas Humoreskes? Darin müsste auf jeden Fall enthalten sein: "Ich hätte gerne von der fetten Groben!" "Tut mir leid, die hat heute Berufsschule."

Zugegeben, gut abgehangene Räucherware.

Aber es kam anders. Der Sohn hatte bereits gestern Abend begonnen, Pizzateig zuzubereiten. Für den ich als liebende Mutter vorher sowohl frische als auch Trocken-Hefe besorgt hatte. Das Tutorial von Gennaro sah vor, dass der Teig (mit Trockenhefe!) mindestens zwei Stunden gehen müsse. Dieser Zeitpunkt wäre frühestens gegen 22:30 Uhr eingetreten, so dass seine Freundin und ich auf ihn einreden mussten, das Pizzaprojekt auf den nächsten Morgen zu vertagen. Der niedrigen Frustrationstoleranz des Sohnes ist es zu verdanken, dass ich am Ende resp. heute früh Teigklumpen retten und zu Pizzaböden formen musste. Vor dem ersten Schluck Tee! Folglich gab es für die Brut Pizza zum Frühstück. Das Pilotprojekt kam so gut an, dass noch eine zweite gebacken und verhaftet wurde. Irgendetwas muss darin gewesen sein. Die Tochter postulierte, man dürfe Menschen aus Sylt nicht mehr Sylteuner nennen, sondern müsse zu ihnen und denen aus Borkum Sylti und Borka sagen. Während dessen simulierte der Sohn eine Goa-Party, deren gleichzeitiger Musiker und Tänzer er war. Anschließend einigte man sich darauf, die schlechtesten Partyhits der Welt abzuspielen. Vom Handy der Tochter, was bedeutete, dass meines von der Dockingstation genommen wurde und nebendran gelegt wurde. Blöderweise auf ein Holzbrett, auf dem vorher Zwiebeln und Knoblauch geschnitten wurden. Jetzt habe ich - bestimmt noch wochenlang - eine olfaktorische Erinnerung an diesen Morgen.

Ansonsten war er wie immer.