Cillit Bang

Als ich gestern Abend nach Hause kam, empfing mich dort ein beißender Essiggeruch. Für Linsensuppe zu intensiv (zumal die Brut "eeekliche Suppe" hasst) und für Ostereierfärben selbst nach weitester Auslegung des orthodoxen Kalenders zu spät. Tatsächlich war die Tochter in ihrer Ferieneuphorie (nach - wie unterdessen üblich - bravourös bestandener Französischprüfung) dabei, verkrustete Töpfe und Pfannen zu reinigen, die ihr Bruder verhunzt hatte. Ich dachte, ich träume. 

Nachdem ich mich davon überzeugt hatte, dass dieses Szenario Wirklichkeit war, schrubbten wir in trauter Zweisamkeit. Dieser Dialog hat sich tatsächlich zugetragen:

Ich: "Weißt Du, womit Eingebranntes noch leichter abgeht?"

Die Tochter: "Mit Backpulver? Das soll auch gut funktionieren."

Ich: "Kann sein, ich meinte eher Cillit Bang."

Die Tochter: "Ich freu' mich so. Sechs Wochen Ruhe."

Ich: "Naja, eigentlich sogar sieben..."

Selbst in solchen Momenten der Freude kann ich das Klugscheißen nicht lassen. Ansonsten denke ich noch darüber nach, dem Sohn ein Koch- und Bratverbot auszusprechen.