Sieben von neun

Einiges habe ich am eher trüben Wochenende geschafft. All' diese Kleinigkeiten, die erledigt werden wollen. Für sich genommen braucht keine der Aktionen lange, in Summe kann man schon ein verregnetes Wochenende dafür aufbringen. Herrlich, dieses Gefühl, wenn man der Nachbarin auf ihr Genörgel, in der Wohnung nebenan piepe es, antworten kann, das sei schon lange erledigt. Wobei "lange" eine Zeitspanne von etwa drei Minuten beschreibt. Denn kurz vor dem Zusammentreffen hatte ich die Batterien von zwei Rauchmeldern in der Wohnung meiner Eltern ausgetauscht. 

Was ich dieses Wochenende nicht geschafft habe: die aktuelle Zeit zu lesen. Es gab da eine Barriere, das Cover mit Helmut Kohl. Von Birne hatte ich bereits in den Achtzigern genug. Und nur weil er jetzt tot ist, muss ich ihn noch lange nicht besser finden. "Sein Erbe", davon bekomme ich grüne Pickel. Ich erinnere nur an "blühende Landschaften". Er war einfach da, als alles passierte. Mir ist nicht klar, was daran sein Verdienst ist. Müssten wir nicht auch allzeit Walter Momper huldigen?